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Méta
en attendant G…
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De l’autre côté de la vitre, de la vie, un homme, sur un banc, n’attend plus rien.
Il pense peut-être: à l’Atlas, aux nuages de son ciel natal, aux orangers de la Mitidja, à l’air bruissant.
En tournant la tête il tourne le dos au présent. Et la bouteille à ses pieds le projette dans des limbes de pays perdu…